¿Por qué odio Halloween?

Halloween es una tradición que nacio hace algun par de siglos atrás; los Celtas estaban en lo que ahora conocemos como la Gran Bretaña y Francia, y celebraban el año nuevo el 1 de noviembre, o sea que empezaban con el asunto desde el 31 de octubre en la noche. Pero, cosa incomprensible, ¡no se emborrachaban! como es ahora costumbre (que desperdicio de ocasión...), sino que lo tomaban con mucha seriedad, y sus sacerdotes dedicaban la noche a Samhain, el caballero de la muerte. Grandes fogatas se encendían; caballos y, algunas veces, hasta humanos eran sacrificados para ahuyentar a las brujas y a los espíritus malignos; pues resulta que en la costumbre Celta los muertos volvían , en la noche de Samhain, a pedir alimentos a los asustados pueblerinos a quienes llenaban de puteadas y hacían víctimas de sus conjuros si no accedían a sus peticiones (o me das o te hago una travesura, que es la traducción de "Trick or Treat").

Les diré una cosa con respecto a Halloween, es una tradición absurda que no sirve para nada más que conseguir vender los dulces que no se vendieron en halloween del año pasado en el supermercado, además de que las personas mayores de 14 años son penosas disfrazadas de cosas tan triviales como michael jackson en thriller o una sexy brujita con pantis caladas negras que realmente producen risa.

A mi no me gusta halloween porque no estoy de acuerdo que adoptemos tradiciones que no son parte de nuestra idiosincracia, me da lata pensar que hay gente tan patética que cuelga arboles de navidad plásticos de color blanco como si nevara tanto, o que celebraran el 4 de julio como el día en que will smith nos salvó de la invasión extraterrestre. No sé, es mi opinión, quizás soy un poco dura o un poco amargada pero no me parece para nada bonito.

Así que el proximo que diga: dulce o travesura? se lleva una buena patada en el poto por andar haciendo preguntas tontas si sobre todo son mayores de 20 años. Porque esa cosa del halloween se presta para que en las discotheques alternativas de la quinta región se vayan a meter transexuales disfrazados de madonna con mascaras de neón que bailan sobre cubos rosados y no hay nada mas choriflai que bailar holler de las spice girls con tu amiga la que se tiñe el pelo rosado y esta en la onda porque se quiere parecer a la chinita de lulu jam.

Somos todos tan gringos, me encanta, hasta utilizo terminos en messenguer que son en inglés y el título de mi fotolog es una frase gringoide y lo peor de todo es que me se todas las canciones de los backstreet boys pero no tengo ni la mas remota idea de lo que habla.

Me fuí en otrá volá, disculpen que me salí del protocolo. No era mi intensión, es sólo que paso por un momento de estress anti halloween que me da los 31 de octubres, día en que deberian matar a toda la gente que dice: ¿dulce o travesura?

Disfrácese, si es un niño(a), como mi hermanita querida, la Gaby, en la foto. Para su deleite ocular.

Corriente de la consciencia en colores

TEATRO DE LO ABSURDO.

La chica muerde el membrillo creyendo que es una manzana y su boca aspera se embriaga de un aroma indeseable. La chica no sabe caminar con tacones pero le gusta que el mundo crea que ella lo hace bien. Tiene flores en su habitación pero son de plástico porque hace siglos que nadie le regala flores reales. No se cree ningun e-mail cadena condenandola a ciento setenta años de soledad y mala suerte. Y sin embargo se desespera pensando en un mañana que tal vez no exista y el membrillo se vuelve café y añejo en dos instantes en que la muchacha deja que su perro muerda los tacones de sus zapatos negros que compró en brasil una vez que perdió las pantuflas rosadas en un hotel de mala calidad creyendo que la vida sería preciosa, se le escapo un suspiro en cuatro instantes y cayó muerta sobre el río, no sin antes pedir tres deseos igual que en el parque de las rosas y que al final ninguno de los tres llegó a buen puerto, porque concluyó que la muerte es el único puerto seguro y que los antropocentristas eran unos idiotas que no sabían usar los dedos.

Y los colores fuertes se le daban a la boca pálida que sostenía un cigarro que la mareaba porque no sabía lo que era aspirar vida.

Maledetos pensamientos de media noche. Quisiera borrarlos de un soplido.

PAULOIS Y MARIE LOU - Capitulois uno

Hay alguien en el mundo que podría contaros la historia. Que puede cantarla como un poema lírico, como si fuese una novela caballaresca. Como la del noble hidalgo desequilibrado. Lúdica pero un poco extraña a la vez.

Y es que cuando existen dos personajes tan apasionados en su arte desgraciado, la historia se vuelve un mal de lucuras, odios, envidias, amistad y amores donde éste no fue sinó la antagonista de esta tragedia encaprichada.

Presentaos ante vosotros,

la historia de PAULOIS Y MARIE LOU.

Corríase un año biciestro, cuando las golondrinas emigraban mas menos en la fecha en que las gaviotas comenzaban a vomitar el borde costero debido a las altas intoxicaciones de harina de pescado del puerto de Calderopolis. Tal vez, 80 kilómetros al oeste, se ubicaba una comarca llamada Copiapolis. Veíase allí un santo colegio católico, cuyas manos habíanse alzado ante Dios para ofrecer la mejor educación a sus pupilos. Su director Rosaliano, era un travestiano de la comarca española, cuyo bigote bajo los labios carmín provocaba risas debido a su aspecto pintoresco.

Los alumnos se agrupaban en aulas de madera cubiertas por paja traídas desde el oriente, aromáticos incienzos rodeaban los pupitres y el ambiente catoliceano se respiraba hasta por los poros.

Era el primer día de clases para cientos de nuevos alumnos cuyas edades bordeaban los quince años. Paulois provenía de una familia acomodada cuyo padre era juez de la comarca y su madre se encargaba de supervisar que nadie excediera en grasa. Porvenía de la enseñanza musical del extremo norte de la comarca copiapoliciana, y se especializaba en interpretar dificultuosas notas musicales con las palmas de sus manos repitiendo "rosa juan, rosa juan, rosa juan".

Maria Lou provenía de una familia cuyo padre arreglador de molares deambulaba ofreciendo distintos menjungues para dolores de encías. Era una chica delgada y poco agraciada que gustaba usar vestidos de colores fuertes.

Coíncidía el primer día del mes de marzo en que Paulois y Marie Lou se había visto por primera vez.

Continuará...

Naranjo en flor

Las tres chicas estan sentadas alrededor de una mesa de vidrio carcomido. Una de ellas se lleva un cigarro importado a la boca, la otra mira su teléfono y piensa en voz alta... su mejor amigo la ha olvidado. La otra bosteza y en su mano tiene una botella de agua.

Se acerca una señorita, a la cual le piden dos cafés. La que bosteza se niega a tomar café porque le hace mal. Las tres chicas sonrien y empiezan a hablar. El orden es el siguiente: cada quien habla cuando se le da la real gana y ninguna se guarda el comentario para el final.

Llega los cafés y piden sacarinas. Una se encuentra gorda, dice que su vida universitaria va bien encaminada pero que su hábito alimenticio es horrible, cuenta que viven 4 chicas en su casa y cocinan como para un ejercito. Cuenta que hicieron una fiesta y alguien se robó la plancha del pelo pero entre todas las universitarias la van a reponer.

La otra cuenta que está trabajando pero que el uniforme que tiene que usar le desagrada. Bosteza nuevamente y dice que esta cansada, que no durmió bien porque tuvo que quedarse hasta tarde estudiando y preparando una clase para el día siguiente. Pero que al mismo tiempo, todo ese sacrificio le llena el alma.

La otra chica, abre la cartera y se echa labial rojo en los labios. Mira a sus dos amigas y dice que se siente triste con su rutina de no hacer nada por nadie, y que no le dan ganas de pensar en el futuro.

Las tres se quedan calladas un momento, una de ellas, la que no toma café, se levanta de la mesa y va a comprar un chocolate, dice que es para el frío, se sienta y sus dos amigas prenden otro cigarro.

Una de las chicas dice que quiere un novio. Uno que la saque de su inestabilidad emocional porque se siente poco querida. Cuenta que ha tenido un par de parejas por el rato pero que nada la llena porque sufre por un amor inconcluso. La otra chica dice que la entiende, que ella extraña a su ex novio que se portó muy mal con ella, pero sabe que tiene que seguir viviendo por sí misma, cuenta que a veces le vienen los bajones y no puede evitar sentir que se quiere morir pero luego la certeza la vuelve a iluminar y todo está bien. La otra chica las mira y les dice que el amor vale una porquería y que no entiende como carajo existen mujeres que sufren por hombres.

Vuelven a llevarse el café a la boca, y la otra chica que no toma, abre su cartera y se echa brillo en los labios.

Pasa alguien frente a ellas. Una de las chicas comienza a hablar de esa persona. La otra también la conoce. Era la polola de la prima del compañero de curso de una de ellas. Está gorda. Se viste mal, pero iba de la mano de un novio .

Vuelven a llevarse el café a los labios.

¿Que haremos esta noche beba?

No sé, mi amigo todavia no me llama

Pucha pero mandale un mensaje

No Rocio, si este weon no va a contestar

Ya filo, no pesques

¿Que vamos a hacer?

Pucha pollo no se, ¿que hacemos?

No quiero ir a la entre rozio

Yo tampoco quiero

¿Vamos a comer papas fritas al shop dog?

Dale, pero no tengo plata

Yo tampoco tengo plata

Ya beba, tu invitas

Bueno

Las tres chicas se levantan de las mesas y se van caminando, soñando que algún día una de ellas será escritora como Carrie, la otra una profesional reconocida y la otra anhela montar una obra de teatro en Broadway. Pero lo único que tienen seguro es que comerán papas fritas, que engordaran y que siempre se tendrán la una a la otra.

Luchita, que te quiero Lucha!

Hola, me llamo María Luisa porque mi abuela materna se llama Blanca Luisa y esa onda microonda. Ah! y por supuesto soy parte de la patética generación fotolog.

Me siento como en epoca navideña no se porqué. Recorcholis.

He tenido mil quinientos cincuenta y cuatro fotolog.terra, jotelog, wiki log, wealog, fotolog y ahora tengo blog porque se me dió la gana. No van a ver nada bonito aca, ni siquiera algo coherente al estilo aldo lingua, de hecho no hablaré cosas densas ni profundaaaas porque se me van a dormir, y porque me aburre a mi también y cuando me aburro me voy a ver tele y la mente se me distorsiona aún más.

Soy cero aporte bloggero (nuevo termino adoptado por un tipo que dice ser mi amigo y usa mis zapatos), soy un fracaso como bomba sexy, hablo con la boca llena, me muerdo las uñas, le tiro chanchos en la cara a mi abuela, mi perro no me quiere, mi hermana es superdota y yo no cumplo con el prototipo de hermana de la superdota, estoy repleta de amigos gays, mi papa viaja, se me pierde y no sabe cuando es mi cumpleaños, tengo un amigo que no soporta que le cuente mis problemas, otra que es macavea, y otra que tiene problemas con cualquier uniformado que se le ponga delante. Y yo no se que mas escribir, debe ser porque es viernes y deberia estar viendo little britain pero me ire a ordenar mi pieza.

Lo siento, mas pelotuda no puedo ser.

Extracto de mi primer blog que mantendré en anonimato porque es más feo que la mentira y mas weón que el hijo de la vieja weona :)

En el cielo

Me siento un poco triste. Tengo pensamientos profundos, me siento pequeña y vulnerable ante el mundo tan cruel.
Después de releer Romeo y Julieta y tomarme dos cafés loft, me dio una cosa extraña. No se si fue la cafeína o fue por el decimo segundo piso o porque tengo una vista espectacular hacia los futbolistas en el estadio, que me dio el mareo y el ahogo de la Olguita Marina que se me sale en momentos bajo presión.
Que ganas de arrancar de todo y dejar todo a la mitad.
Respiré como se debe respirar, de la manera mas sensata, para calmar los latidos tan fuertes del corazón y tranquilizarme. Me senté en el suelo de mi nueva pieza y traté de serenarme. Quería llorar... pero iba a asustar a mi mamá. Quería llorar sin ningun motivo.
Me duele la espalda todo el día, mi bruxismo maldito en vida que me carcome y me provoca cefaléas constantes, y la horrible sensación angustiosa de que me siguen y que no tengo futuro y que las cosas se pondrán feas y mirar hacia el primer piso y tratar de achuntarle con el chicle a un macetero al final, donde las personas parecen hormiguitas... y nunca le achunto y no podía dejar de llorar.
Asi que fuimos al supermercado, y me tomé un jugo de papaya. El jugo de papaya me desagrada un poco, pero hoy quise tomar jugo de papaya porque andaba atravesada y cuando uno anda atravesada tiene que hacer todo al reves de lo que se hace normalmente, para sentirse comoda en su propia piel.
Y es que hoy no fui yo, y no saludé a nadie en el pre y tuve sueños desgraciados y lloré por Romeo y Julieta, ambos tan malditos y tan weona la gente medieval. Y Shakespeare siempre produce ese efecto lacrimógeno en mi.
No se que onda en mi cabeza, no se si los nacidos el 29 tienen problemas de multi personalidad, ay no se, me voy no se que estoy escribiendo. Igual saludos para ti sebastian, no creas que no me preocupa que se gasten 200 lucas en pastillas. No sé que onda.
Se despide tu amiga Barbara, pero dime Barbi.
Adios!

Fumador Social de la puta vida

La gente fuma porque es adicta a la nicotina. La nicotina es un componente tóxico que provoca cáncer y que deja literalmente cagada a la gente. (Ej: Don Miguel)

Existen dos tipos de fumadores; los fumadores sociales que prenden un cigarro cuando estan acompañados, en un carrete, con un rico café o un buen día nublado. Y estan los fumadores suicidas, que son los que prenden un cigarro acostados apenas despiertan por las mañanas.

Pero ahondemos en el asunto del fumador social. A mi me interesa mucho hablar de esto, porque más que promover las campañas anti tabaquistas, deberian buscar un producto estrella. Una nuevo elemento del cual uno pueda hacerse adicto sin sufrir de cáncer ni que tus manos queden hediondas después de cada carrete.

La mente creativa Jorqueriana postulaba que sería bueno tener las llaves de un buen auto en la mano, mientras se toma un copete en algun pub. Porque ¡hay que mantener las manos ocupadas con algo! Porque... ¿el cigarro te da que...? ya pues, deduzcalo si no es tan difícil... Exacto, a los fumadores sociales les da el toque interesante. Los fumadores sociales son terriblemente imbéciles, piensan mientras fuman "ooh yo me fumo este pucho y la gente me mira, soy super interesante, esperare que me vengan a hablar". No me referiré a los fumadores suicidas porque ellos fuman porque se quieren matar y hay que apoyar a las mentes distorsionas en su inútil proposito maquiavelico de atentar contra sus propias vidas.

En fin, pensaba que tal vez se pudiera crear algun nuevo cigarrillo aromático de alguna yerba (no la usted piensa) algo como la menta, la canela. Algo natural, que sea tirado a hippie. Para que vaya relacionado también al absurdo deseo de ser artista-hippie (con el cual todos anhelan, porque esta de moda).

También habia pensado en como miechica se puede dejar de fumar.

Pensé en dos opciones; la primera se trataba básicamente de intoxicarse con el cigarrillo. Así como la gente se intoxica con chocolate, con pisco o cualquier alimento. Ingieres mucho de eso y después te pasas dos semanas en cama, previo lavado de estómago y mil juramentos interiores de que jamás en la puta vida volveras a ingerir esa "x" sustancia.

También había pensado en construir un rayo lasser gigante desde la luna que apuntara directamente a la tierra. Así acabariamos con el problema del tabaquismo y con muchos vicios más de nuestra podrida sociedad.

BMW Blue

Mi papá tenía un BMW azul de esos que el techo se abria, y a veces saliamos a dar vueltas, y me dejaba sacar la mitad del cuerpo por el agujero que tenía el techo. Y escuchabamos a Calamaro, horas completas, noches enteras cuando se le ocurria salir de viaje improvisado. Por Dios que era complicado, algunas noches en mitad de la semana, me despertaba a las 2 de la mañana y me decia: toma tu cepillo de dientes y subete al auto. Y partiamos sin rumbo, podíamos ir a Iquique, como a Los Angeles, era como lo mismo el norte o el sur.

Y manejaba toda la noche, supongo que creyendo que mientras mas tarde en la noche escapaba, mejor se sentiría.Yo, como era weona con ganas, no decia nada, y me iba leyendo las cronicas de narnia o los catálogos dentales que encontraba en el piso del auto. También llevaba mis barbies y les sacaba la ropa, se las ponia, las peinaba, las hacia hablar con mi papá (que jamás les respondía a mis muñecas), y asi se me pasaban 8 horas.

Con mi papá era complicado viajar, porque no hay cosa que odie mas, que pedirle que pare a mitad de camino porque quería ir al baño. Porque claro! Todos los camiones que le costó tanto pasar, lo iban a pasar a el!... Imposible parar a comprar dulces de la Ligua y peor aún hablarle porque se desconcentraba.

Ahora que lo pienso, yo me parezco mucho a el. Si yo tuviera esa libertad, también agarraria el auto a las dos de la mañana y me iria a no se donde. Pero si llevo eso mismo a mi realidad, me doy cuenta de que igual lo hago. Dejar todo a medias, arrancar de situaciones bajo presión, ser una inestable de mierda.

Si diez años despues te vuelvo a encontrar el algun lugar, no te olvides que soy distinta de aquella, pero casi igual. Entonces no puedo culparlo por perderse. No puedo hacerlo porque yo tambien me paso perdiendo.Al final creo el quiere arrancar de las cosas que lo sujetan demasiado tiempo a algo. Es igual a mi... necesito estar en constante cambio, pero despues quiero irme. No quiero que nadie dependa de mi jamás porque sería la persona mas triste del mundo. Ni siquiera yo puedo depender de mi, porque tal vez mañana se me ocurra dedicarme a vender flores en la calle. Y si me hace feliz, juro que lo haré. No se puede vivir de otra manera, porque sino la gente ni se entera.

El BMW azul de mi papá ahora esta en el patio botado, ahora sin neumaticos y es el baño del Rocky. El auto sigue ahí, hace años que no se mueve, esta lleno de polvo y hojas secas. Hace algunos meses fui a mirarlo, y me escondí dentro un par de minutos. Saque la mitad del cuerpo por el agujero que tiene en el techo, y me di cuenta de que he crecido porque me costó bastante entrar. Cuando salí, terminé toda llena de tierra y buenos recuerdos.Y una bota rosada plastica en miniatura se escondía en la guantera.La bota que mi barbie perdió hace mas de diez años.

Diez años despues, el tiempo empieza a pesar.

Diez años despues, mejor reír que llorar.

Vacío Dominguero

Yo nací el 87, osea tengo 20 años y la puta que lo parió. Soy una vieja, en todo sentido, con mañas como echarse la mitad de un envase de bálsamo en el pelo, o no comer mayonesa en ninguna cinrcunstancia, pero a veces me da la tontera y como igual. Y yo me doy rabia.

En fin, son manías que todos tenemos.

Creo que algunos somos parte de la generación del canguro. No hay quien cresta nos saque de la casa. Nos cuesta... saben? Es difícil ser independiente para los que no sabemos que hacer en la vida. ¿Por qué, por quienes luchamos? ¿Por nosotros? ¿Por un futuro mejor?

¿Que futuro por Dios... miren la radiación solar como esta...? De aquí a 30 años más sere un pollo rostizado, y mis hijos naceran bien cholitos y nuestras esperanzas de vida serán cercanas a las 4 décadas porque moriremos de cancer a la piel.

En fin... Son pensamientos extremistas que me dan. Otras de mis manías.

Pero es lo que pensamos algunos. Por ejemplo existe la teoria Putiriana del "Vacio e Inutilidad de Nuestras Vidas Domingueras" (VINVD). Aquí el experto Tomás nos muestra una corriente de la consciencia con un estilo informal inculto y todas esas cosas que aprendí hoy en el preuniversitario:

"¿Hay sentio esa sensacion de vacio, esas tardes nubladas de mierda de domingo, cuando sali a dar una vuelta y no hay ninguna puta alma en la calle?. Es demasiado penca pensar que toda la gente se encierra un hermoso día de descanso para estar con la familia, sólo para descansar o preparar cosas para el día lunes. Es una mierda. Pero, entonces, por que sentis ese vacio???? Debe ser por que no tienes que descansar ni preparar nada para el dia lunes, es más, prefieres mil veces el dia lunes , por que es mas activo, la television es mas entretenida el dia lunes, vas a la calle y ves a esos cientos de hormigas obreras que trabajan y trabajan anelando el puto domingo que tu odias, pero tu, los dias de la semana te sientes como una modeloca en una pasarela, o como un futbolista celebrando un gol corriendo toda la cancha y quedando pal pico . Y simplemente con eso estas rehabilitado de un domingo de mierda que vuelve y volvera, hasta que seas parte de esas hormigas obreras que trabajan anelando el dia que tu hoy odias, pero en el futuro anelaras..."

Si bien cuando teníamos 10 años jugabamos con tazos y no tener cartas pokemon era sinónimo de ser una super loser. Las cosas antes eran mucho más simples. A veces me da la futurofobia y no se que será de mi en un par de años, porque de que seguirá complicandose todo, seguirá y no habra quien lo dteenga. Es como una bomba de ruido. Creemos que no nos hace daño porque no destruye nada, pero deja nuestros timpanos para la corneta, baby.

Si el amor se va

Mi corazón esta roto porque nadie me ha roto el corazón. Soy sola, como una esponja nuevita que le cuesta absorber las cosas, y me siento primeriza, asustada y un poco desequilibrada con respecto a temas amorosos.

Y es que mala suerte jamás he tenido. Pero de que soy ñurda, tarada y me cuesta concentrarme sobre un punto especifico, claro que lo soy. Es más... sufro por amores inconclusos de mi niñez, que tal vez se han vuelto traumas... La mente es heavy poderosa, nosotros no tenemos puta idea si hemos pasado por alguna vivencia terrible y nuestro subconsciente se encargó de borrarla por completo, para poder vivir en paz con nuestra propia mente. Porque es difícil, claro que lo es.
Y es que cuando el amor se va, se va y la gente llora. A algunos les gusta contarselo hasta la señora que vende pan en la esquina. Otros en cambio se guardan sus dolores y resultado: crisis nerviosas, colon irritable y malestares estomacales. Suicidios, sobre todo el primavera, que está comprobado, los índices se duplican.

Es como lo que leía la otra vez en un facsímil de psu de lenguaje. Los hombres fueron diseñados para soltar y las mujeres para retener. Se vé en la fisiología y psicología de ambos individuos. Los hombres simplemente se olvidan y siguen sus vidas, las mujeres en cambio no, nosotras nos preocupamos de guardar hasta el resto del almuerzo en el refrigerador, y guardar también minuciosamente cada detalle, cada vivencia para despues tener una carta bajo la manga ¡¡y sacar en cara esa maldita vez en que llegaste ebrio y me confesaste que tenias una amante!... Oooh sí, es heavy el poder de la mente.

Y me pierdo de la idea principal. Si el amor se va, hay que vivir el duelo. Es como el EJE: Tienes que vivirlo. Así de easy porque si no lo haces, vuelves a tener recaídas posteriores, casi siempre con un grado etílico en el cuerpo.
Y recuerdo que una vez leía en un diario, que los japoneses inventaron el celular anti-estupidez-alcoholica. ¿De qué se trata eso? Tu compras el celular, y dejas inmediatamente grabado en una memoria anexa a la del aparato en sí, los nombres y numeros de tus ex pololos(as). Los ex problemáticos, por supuesto. Y a media noche, todos los días, se activaba un mecanismo de bloqueo automático que impedia que llamaras a los numeros que dejaste grabados con anterioridad. Osea, no puedes llamar a tu ex por más que quieras, el mecanismo no se desbloquea durante la noche, y con trago es poco probable que le puedas achuntar a las teclas, y recuerda que son chinas, osea no hay nada peor que un aparato creado por mentes mafiosas japonesas.

Nosotros tenemos tan poca fuerza de voluntad. Como para despertar por las mañanas y decir: Bien, hoy es un nuevo día, ha salido el sol, tengo mis brazos y mis piernas pegadas a mi tronco y puedo hacer con mi vida lo que a mi se me ocurra. Saldré a caminar, iré en bicicleta a ver a algun amigo, luego pasare la tarde viendo una buena comedia y en la noche saldré a conocer gente, con esta sonrisa radiante que Diosito y mis papis me dieron.
Pero nooo... insistimos: Mierda, otro día más. No sé que hago aquí respirando. Salió el sol que mierda mas grande, me voy a quemar si salgo pa juera, no pienso levantarme de la cama porque el puto(a) de mi ex me dejó y me quiero morir así que lloraré toda la semana aquí hasta que me deshidrate y alguien le cuente a mi ex que quede tan mal que se arrepetira, y en el peor de los casos si muero, también se sentirá mal y vendre a penarlo...
Que penoso.

Por eso... si el amor se va. ¡Déjalo ir! Lo que viene siempre es mejor que lo que dejamos atrás, dentro de un contexto adecuado eso sí. Y yo hablo como si supiera tanto y con suerte sé donde tengo puestos los pies.

Ser buen amigo(a)

Me gustan estos analisis Putisianos de la vida casual, del día a día... Yo creo que mi amigo Paulo debería tener una pagina web y deberian pagarle por dejarlo escribir tonteras como estas.

Quizas todo el mundo lo sepa, pero realmente lo practicamos???, lo sentimos??? , o lo hacemos por que son los deberes??.

1.- Apoyar al amigo

Si tu amigo esta enamorado de una perra, tu debes apoyarlo, pero no le digas que es perra, por que el loco la ama

2.- Apoyar a tu amigo, pero darle tu punto de vista

Si tu amigo kiere hacerse un tatuaje, apoyalo, pero dale tu punto de vista si es que estas en desacuerdo

3.- Sientete Feliz por tu amigo

Si tu amigo esta feliz, y la situacion que a él le da felicidad a ti te incomoda, quedate piola, deja que el loco disfrute y no te metai en cagas

4.- ( Para las amigas mujeres) Ama a la mina de tu amigo

No seai perra, la mina lo hace feliz. No te sintai dueña de la verdad, teni que dejar de ser mama y empezar a ser realmente un amigo

5.- Si tu amigo no kiere hablar sobre algo, dejalo

Esto no kiere decir que no lo wei todo los dias un poco, pa que el loco la suelte, pero teni ke cachar que ai weas que son de uno y no ai que andar hablando weas.

6.- Si eres una persona con problemas, quedate piola

Ta bien que conti un problema, o algun atao, pero no utilices a tu amigo solamente pa contarle tus dramas, los amigos estan pa las malas, pero acuerdate que estan pa las buenas igual, no abusis, aweonao

7.- No perjudiques a tu amigo

Cuando estes hablando con la mina que le gusta, y con su amiga, no te hagai el lindo hablando mal del otro weon, por ejemplo.

8.- Aprovechate de tu amigo

Cuando un amigo se raja, no le digai que no, aveces el loco puede, y aveces no.

9.- No compren copete caro, es mas rico, pero tomamos menos

No se a que vino el 9, pero filo. Practiquemos cabros estas weas, las deduje yo, toi aburrio

Paulo Tomás.

Meme international on tour

José caminaba largos kilometros por la nieve, descalzo y hambriento para llegar a su humilde colegio rural de la octava región. Antes de partir cada mañana, recogia piedras y las calentaba con el vapor de la tetera de cobre de mi abuela. Luego se metia las piedras en los bolsillos para resistir a los insoportables ochocientos grados bajo cero, y además, repito: descalzo.
Mi papá provenía de una familia muy humilde, una familia que sólo podía ofrecerle comida y un techo donde domir. Mi papá sufría, era el mayor de 8 hermanos y por lo tanto debia cooperar en la casa.
Obtuvo varios trabajos, algunos no remunerados ya que trabajaba con su padre en el molino. Muchas veces no tuvo dinero para nada.
El se propuso ser "alguien en la vida" (digo, porque creo que aunque no tuviera titulo igual seria alguien ¿no?) y comenzó a estudiar mucho, a ser el primero de la clase, para así ganarse la beca para continuar estudios de enseñanza media en concepción, en un internado donde le proveerian de todo lo necesario.
Pasó hambre, pasó frío y lloraba por las noches extrañando a su familia.
Aún así fue el mejor alumno de su generación y salió becado. El quería ser medico pero su presupuesto no alcanzaba. Pero tenía otra opción: odontologia.
Así fue como comenzó a estudiar para ser un dentista profesional. Paralelamente, los fines de semana hacía sus practicas dentales en el pueblo de donde provenia, y así ayudaba a la gente que podía. Día a día, año tras año, se aproximaba a la culminación de sus estudios.
Cuando terminó, ya tenía un hijo. Al poco tiempo tuvo otro y otra a los seis meses siguientes, pero de otra mujer. 9 años despues tiene otra.
Meme viaja por Orlando Florida, se pasea con su bolso café por las playas de Cancún, compra y toma café por las callecitas de Buenos Aires, se saca fotos en machu pichu y ama los camarones de Ecuador. Estrena perfume y auto nuevo cada año, y cada dos adquiere una nueva propiedad. Es el presidente de cirujanos dentistas, excelente profesional, amigo, colega y padre.
Pero el se lo ha ganado con esfuerzo, y yo no se porque a veces lo critico y pienso que no me entiende cuando le digo que quiero ser actriz, o que quiero dedicarme a pintar las paredes. A veces reclamo y pateleo, lloro y grito que no me da nada, cuando es todo lo contrario, tengo todo lo que una niña tonta de 20 años pudiera desear.
El sufrió necesidades y solo llego a comprender que por el amor que me tiene, no quiere que yo pase por eso. Pero yo no lo quiero entender. por eso ahora, la que escribe, es un lado racional de mi cerebro que odio escuchar, que evito por cualquier motivo ni siquiera pensar que existe, pero existe. Y a veces se toma este blog para decir que la señorita María Luisa Córdova es una niña malcriada y reclamona. Y además deberia bajar un par de kilos.
Pero no me desviaré, sólo dire que admiro muchísimo a mi padre, que es una de las personas más buenas que conozco, aunque sea machista, celoso y porfiado, lo quiero como es, porque el dia en que me diga que esta orgulloso de mi, yo realmente voy a enterarme de su boca que he cumplido mi deber de hija.

El resto... el resto son pelotudeces.

Superstar

Reconozco mi mal gusto por películas de bajo presupuesto y por temas que abarcan las secundarias de colegio gringos. Empezando por "10 cosas que odio de ti" (parodeada hasta el cansancio) llegando a "Jamás Besada", el anhelo dorado de cualquier perna resentida social; ser una periodista que vuelve al colegio transfugamente y pese a pasar mil penurias, se vuelve popular y al final todo termina en besos y fuegos artificiales.

Pero la película que me ha pegado fuerte estos últimos años, recuerdo haberla visto por primera vez un día Jueves. Vivíamos en ese entonces en un depto cerca del centro de mi ciudad, tomabamos té con el insoportable de mi primo y nos reíamos de los monólogos de la poco agraciada Mary Katherine Gellagher.

Esa película me encanta, sobre todo por lo absurda y retorcida que son las mentes de Saturday Night Live (Canal Sony, Sábados, 00:00 hrs) que consiguen mostrar los calzones de Molly Shannon bailando "gonna make you sweet" y un Will Ferrell (Sky y Dios) amanerado que inventa bailes tan triviados como el paso "maquina de fax" o "sigue con tu vida".

La historia es la siguiente:

Mary Katherine Gellagher es una estudiante de un colegio católico, cuyo sueño desde pequeña siempre fue ser una superestrella. Básicamente para conseguir un beso al estilo hollywoodense de un hombre bien parecido, un hombre como Sky Corrigan, el macho mas machote del colegio, que por supuesto tiene una novia rubia y venenósa; la desagradable y bulímica Evian.

La suerte está de su lado ya que se abre un show de talentos, cuyo premio es un viaje a hollywood con la posibilidad de actuar como extra en una película de bajo presupuesto y con valores morales positivos.

El resto es predecible... luego de apariciones de Dios, cuasi muerte canina, un ballet de restrasados, un amor motorizado, y por supuesto malos efectos especiales, consigue el beso de Sky.

Al final la película es un chiste. Un chiste al estilo de SNL que siempre consigue hacerme reír. No sé si soy patética, pero pocos se rien de que Sky diga "Nice Mooooves... uuuh" o que Mary repita: "¡I'm not a slut, i'm a puerto rican lady, senior!"

No sé... realmente, me encanta la película... prefiero ser del montoncito patético, que ser del desparrámo de chicas que aman a Fergie y tararean esa canción que se parece a la de The Cure, Boys don't cry... whatever.

¿Por qué siempre llueve sobre mi?

No tolero la lluvia. Igual no llueve en Antofagasta... pero no me sorprendería que un día lo hiciera. Con eso de los cambios climáticos y la puta que lo parió.

Esta es una canción bonita que habla de los errores que uno comete en el pasado, sin caer en lo patético. ¿Por qué siempre llueve sobre mi? ¿Será acaso porque mentí cuando tenia 17? La escucho mientras como pan con palta. Es mi debilidad el pan con palta... y una lagrima se desliza por mi mejilla. Es que estoy cansada. Siempre que bostezo, lloro. Siempre que lloro, bostezo.

Estoy cansada, tuve vacaciones todo el año y ahora no se si me la pueda con esta rutina asfixiante que me tiene con las ojeras mas grandes del planeta. Me desespera, me aburre. Igual como me aburre el msn, los tangos bonaerenses, las ciudades estaticas y Ronal McDonal'd. Mi autoestima esta por el piso, me carga comer papas fritas, mi papá se me perdió otra vez y mi mamá usa ese positivismo en mi contra que me desespera. Que mal... !

La gente siempre miente, pero las mias son unas mentiritas blanquitas, muy bonitas, y tal vez si tengo suerte puedo robarles una sonrisa, de esas que se dibujan en tu cara porque una carcajada es practicamente imposible.

No te pido las estrellas tampoco.

¿Llueve sobre ti tambien?

Todo el tiempo, todo el tiempo... en Santiago siempre llueve. Lo suponía.

Artistas Frustrados

Los artistas son personas que poseen almas sensibles, que lloran porque el perrito murió atropellado, que escriben acerca del jardín marchito del vecino, que interpretan en las tablas escenas tan paradójicas como un final de teleserie venezolano lleno de cebolla y guaguas perdidas.

¿Por qué será que las personas necesitamos, vivimos del reconocimiento de los demás?.

De que el esto de la deshumanizada humanidad crea que somos secos para en algo en particular.

Creo que por eso todos pensamos que somos artistas. Y nos reímos de la gente que se cree artistas, cuando en el fondo de nuestros desorientados corazones, nosotros también anhelamos serlo.

Pero hay unos que se van al puerco. Sí señores. Porque hay algunos que dicen ser fotógrafos innatos, o que antes de caminar ya recitaban a Hamlet, ¡o peor aún! ¡¡¡Se creen pintores!!!... Y se jactan de sus cuadros de óleos mal pintados, con trazos básicos... ay no se, y como amigo uno tiene que mentir a veces y decir "es super surrealista" o el típico "que abstracto, me encantó" Atroz de lo más atroz de nuestra identidad sin identidad. Tan poco originales.

Lo más chistoso de todo es que en el fondo nos reímos de todas las pelotudeces que nosotros mismos inventamos.

Creo que artistas contemporáneos no hay, o tal vez se les reconozca en un par de años después de que mueran (la que es una forma muy común de obtener fama y despues salir en los icaritos de nuestros bisnietos).

A continuación les presento un extracto de "Ahora todos se Juran Rastas" de mi amigo personal, Paulito Tomás, que además de darme mucha risa, y confirma todo lo que digo.

" Jajajaja me da risa la moda weon, esta de moda el reggea o como se escriba y debo reconocer que caigo en la tentación y tambien me gusta, es piola, y puedo tener cds y toda la wea. Pero hay gente que no se da cuenta, y son muy pasaos a caca, se kieren hacer esos drelotnedr jaajajajaj y ir a jamaica y pintar la piesa verdee amarillo y rojo, con bob marley como heroe. Fuman pito, ojo que el pito esta de moda, tu mirai a las pelo lais y se aprenden canciones reggea pa cantarlas con su grupo de amigas pa que el rasta ( al peo) que les gusta las mire y les de un pito, y al final de la noche se lo pescan jajajajajaja. Pero no se preocupen, es la edad, todos pasan por eso, ahora, voi a ir a poner mi nick del msn con verde amarillo y rojo, poner en mi avatar una oja de mariguana y poner en lo que estoi escuchando a bob marley o a MORODO que es mas funao que el pico. Pero no se ofendan con lo que les digo, ustedes estan a la moda!!! son ultra takilleros, estan in, ustedes la llevan. "