El búho que mira por la ventana tiene los ojos pequeños y un brillito incandescente en sus pupilas.
Tiene el tamaño de mi pincel más pequeño.
En mi imaginación, envía la correspondencia de aquellos que aún redactan a mano.
El búho de mis sueños no cargaría un papel escupido por una impresora, él no sería capaz de cooperar con la destrucción masiva del arreglo de errores tipográficos mediante artilugios virtuales reprochables.
El búho que se esconde de los cambios estacionarios, se deja ver en menguante y solsticios. Es vegetariano y respeta la vida animal, cubre con sus plumas las flores que en invierno tiemblan con el viento.
Es intelectual y posee grandes conocimientos de astronomía, literatura y filosofía.
Deambula por la historia de las ideas, recorta nubes con su estela plateada.
El búho de mis sueños es vigía de los caminos y los sueños.
El búho que yo veo, no es el mismo que ronda en la memoria colectiva.
El búho es mágico.
Tiene escarchas y esta hecho del material de las estrellas, igual que las personas e inclusive los humanos sin alma.
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