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Podría ser una bonita historia de amor pero tú y yo somos un par de escritores prófugos de la ley y los géneros literarios. Por un lado, te fumaste todos los cigarros que correspondían a esta cuota de vida y yo compensé el daño pulmonar en auto flagelarme con bebidas espirituantes antes del cuarto de siglo.

Somos un dueto de poetas conformistas, noteros del centralismo y el capitalismo, una pareja de amantes sintácticos, piezas congruentes de una generación de comunicadores incapaces de comunicarse entre sí.

Y sin embargo, he soñado contigo más noches que estrellas fugaces.

Estabas tan ahí.

Ahora tan acá.

Mañana tan allá.

El ahora es tan ahora que escurre entre mis dedos antes de pronunciarlo si quiera.

Tengo que mirar tu foto para recordar que existes. A veces se me olvidan tus formas. En sueños me lo explicas. A veces olvido que he olvidado. Confundo cicatrices con experiencias y a veces olvido la diferencia entre éstas.

Podría ser una bonita historia de amor pero tú y yo somos cómplices de una sociedad macabra. Quisiera que me siguieras. Pero ni siquiera yo sé a dónde voy.